Rainbow pour Rimbaud by Teulé Jean

Auteur:Teulé, Jean [Teulé, Jean]
La langue: fra
Format: epub, mobi
Tags: Littérature Française, Biographie
ISBN: 9782266188708
Éditeur: Martine - TAZ
Publié: 1991-01-01T23:00:00+00:00

Septième strophe

Arthur Rimbaud,

professeur au hasard

(Erreur du registre municipal de Charleville :

« hasard » à la place de « Harar »)

Trois mois ont passé. C’est l’été à Charleville-Mézières. La Meuse traîne, d’est en ouest, sa langue violette. Elle cunnilingue une forêt de pins nordiques aux reflets bleus puis lèche à peine Charleville. Elle préfère traverser Mézières. Ici, les tanneries du fleuve l’habillent de teintes de cuir.

Sur la place Ducale, par-dessus la tête de la statue de Charles de Nevers, un gros œil tendre, de pâtisserie sablée, roule et s’effrite.

Une ombre, gris souris, grignote le ciment autour du notable. L’ombre, c’est la grande aiguille du temps qui passe. Elle ronge et trace un rond autour du notable. Mais ça n’est pas grave. Les plis des habits de bronze de la statue ont des reflets sourds qui coulent, en vomissures violacées et éclatantes ; sur le bitume noir. Rue Thiers, le père est assis sur une chaise de plastique vert. Il est à sa table. Il lit : J’élève mon enfant de Laurence Pernoud.

— Bon. Reprenons tout à zéro. Qu’a-t-on pu faire… qu’il ne fallait surtout pas faire ?… Page 26 : « … Vous langerez votre enfant. »

Le père réfléchit :

— On le langeait.

Puis finalement, il se renseigne :

— Vitalie ! On le langeait, Robert, non ?

La mère ne répond pas.

— Je suis sûr qu’on le langeait.

La mère est assise en tailleur, sur le lino rouge de la chambre de son fils. Elle est une île larguée, dans un océan de lettres écrites à son enfant.

Elle a acheté hier le livre de la Pléiade, que Robert lit sans cesse.

— Pour voir !

Les poèmes la laissent idiote. Elle n’y comprend rien. Mais, la correspondance de la mère de Rimbaud avec son fils l’intéresse beaucoup. Page 404, par exemple, elle lit :

10 octobre 1885. Arthur, mon fils.

Ton silence est long, et pourquoi ce silence ?

Heureux ceux qui n’ont pas d’enfants, ou bien ceux qui ne les aiment pas : ils sont indifférents à tout ce qui peut leur arriver. (…) Tu as déjà passé six mois sans nous écrire et sans répondre à aucune de mes lettres, quelque pressantes qu’elles fussent. (…) Il est inutile de te parler de nous, puisque ce qui nous concerne t’intéresse si peu. Cependant, il est impossible que tu nous oublies ainsi : que t’est-il donc arrivé ? N’as-tu plus ta liberté d’action ? Ou bien es-tu malade ? (…) En vérité, nous perdons la raison à force de te chercher. (…) À quoi bon m’étendre davantage ? Qui sait si tu liras cette lettre ? Peut-être ne te parviendra-t-elle jamais, puisque je ne sais où tu es, ni ce que tu fais.

Tout donc à la volonté de Dieu !

V (euve) Rimbaud.

Le père continue sa lecture :

— « Vous lui donnerez le biberon cinq fois par jour. »

Il pose le livre.

— Cinq fois ? Alors là, je ne suis pas sûr… Si ça se trouve, on ne lui donnait que quatre fois. Ou six !

Il se gratte la tête.

— Il est grand, Robert.

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